Dans la tête de Jones
J'ai eu 11 ans en mai. 11 ans, c'est quand même vénérable pour un chien comme moi, mixte de Labrador, berger allemand, pas le plus gros mais assez costaud. J'ai moins de gaz que j'avais. Je ne monte plus de grosses montagnes comme avant. Alfred-Desrochers, Giroux, Orford, ça va, mais je ne fais plus 2h de voiture pour aller explorer des monts très hauts, loin au sud. Je ne me plains pas, bien au contraire; je mange 2 repas par jour, je passe une bonne partie de mes journées sur un coussin ou dans le gazon à guetter les intrus. Je marche tous les jours, 2-3 fois par jour, une belle routine. À 900m de la maison le matin, vers 5h30, je renifle toujours au même endroit pour faire mon caca du matin. C'est toujours au même endroit. L'an dernier, à l'automne, le gazon avait été fraichement coupé et quand ma maîtresse s'est penchée pour ramasser, elle s'est mise à hurler et courir. J'ai pas trop compris pourquoi. Elle criait "Ouch&quo